Les hommes entraient dans la taverne à l’heure du rat,
avec la colère au ventre comme charge du jour.
Même les ampoules de basse intensité ils les brisaient
pour dire encore leurs poussées de nuisance.
Ils gardaient une force dans la voix,
pour un blasphème, pour éructer d’amertumes rancies.
Mais quand le poète se leva dans la salle,
le silence se fit.
Salut les astres !
Et les buveurs d’alcool, les conteurs grivois, les pseudo-notaires
se mirent à tendre le cou,
comme vers la belle au balcon.
Seul le poète savait de quelle morsure au coeur
il les blessait.
Les mots pourtant n’étaient pas ennemis.
Ils ne lançaient entre eux ni défi ni mépris.
Ils ne faisaient sonner ni les cuivres, ni les tambours.
Ils touchaient d’un signe la harpe ou la guitare,
sous le balcon, sur le balcon,
où les coeurs souffrent des peines d’amour.
Et les anges, de retour de leurs terrestres missions,
écartaient leurs ailes au souffle du poète
et chantaient, nus, devant le Trône.
LoIc Collet