Quand verrons-nous tomber
la muraille aux frontières,
lâcherons-nous l’araire
aux griffures du sol,
pour le soc des questions ?
Y a-t-il encore un homme
qui délie Prométhée,
qui lance au ciel son cri,
qui tient sous le divin
sans en être broyé ?
Celui qui tend le poing,
sans peur, vers l’origine,
sans haine d’un premier,
sans croire qu’un voyeur
le réduit à une ombre.
La main au gouvernail,
debout dans les remous.
Promis à nulle part,
certain du provisoire,
construit d’inachevé.
Joie légère sans lest,
sans torsion de retour.
Nuit de rêve éveillé
où l’amour et la guerre
déboucheront sur l’aube.
Chaîne au pied du rocher,
Prométhée varappeur.
Loïc Collet