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4.2.2012 par Elcy.
Le convoi s’est formé dans la rue principale de la ville, dès avant le lever du soleil. En tête, un véhicule blindé, un half-track, équipé d’une mitrailleuse lourde. Puis un camion sans bâche où une vingtaine de soldats ont pris place sur la banquette centrale. Puis un autre blindé, le command-car, pour les gradés. Un autre camion chargé de soldats. Et pour fermer la colonne, encore un half-track, avec sa mitrailleuse de 12,7 tournée vers l’arrière.
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1.1.2012 par Elcy.
Il a quitté le refuge avant le lever du jour. Dès qu’il arrive au premier palier où la vallée s’éloigne, l’ombre fait place à l’avalanche des étoiles à portée de sa main. Comme le meunier qui voit voltiger la farine autour de lui. C’est le bon pain qui s’annonce, qui s’accumule dans les galaxies et s’émiette dans l’air pour s’engouffrer dans la bouche bée.
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3.12.2011 par Elcy.
Depuis un moment il roule sur la voie express. Le moteur tourne rond. La circulation dans son sens est très fluide. Il n’a pas à tendre l’esprit. Avant son départ, quelqu’un lui a dit : « Prends soin de toi ». Il n’a à penser qu’à ce qui lui plaît.
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1.11.2011 par Elcy.
Il venait de marcher sur le chemin de la falaise, entre les touffes d‘arméries encore fraîches, dans un vent de sud-ouest chargé de chaleur plus que d’humidité. Il a gagné le gros village perché sur la pente au-dessus du port et il s’est assis dans la petite salle de l’unique bistrot du coin.
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1.10.2011 par Elcy.
On lui a dit : « Enlevez vos bottes avant d’entrer ! ». Heureusement qu’il avait ses bottes jusqu’ici. Cela fait deux heures qu’il piétine dans la file qui avance lentement sur le trottoir, le long du bâtiment de briques. Et le crachin leur tombe dessus. Il a oublié de prendre un chapeau mais il a ses bottes. Ses pieds, au moins, sont au sec.
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3.9.2011 par Elcy.
Il marche lourdement sur le trottoir. D’une main il porte un gros sac de voyage et de l’autre une guitare sans doute, dans son étui en forme de bouteille. S’il n’y avait que la guitare on pourrait penser qu’il va à un concert, qu’il est peut-être même un musicien célèbre. Mais avec son sac de voyage il cherche plutôt une adresse, chez des Noirs, comme il est lui-même.
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3.7.2011 par Elcy.
Ils se sont arrêtés sur la route. Ils voulaient atteindre le village, droit devant eux, au pied de la montagne. L’homme n’a pas dit un mot depuis un long moment. La femme est trop fatiguée pour lâcher ce qu’elle ressent. Ils ont pourtant marché côte à côte sur ce long chemin où leurs pas se sont croisés.
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4.6.2011 par Elcy.
Au bord de la route poussiéreuse, près d’un arrêt d’autobus, une longue table sur quatre tréteaux est installée. Elle est couverte d’un monceau de marchandises que les gens retournent de la main et rejettent sur le tas. Il y a pour tous les goûts, si ce n’est pour tous les besoins. Des gélules de médicaments, des boutons, des serviettes hygiéniques, des livres, des gants de toilette, des cassettes, des clefs…
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2.5.2011 par Elcy.
Sylvère est parti de chez lui pour ne pas tomber en lui-même, sur lui-même. Les murs de sa maison s’étaient resserrés sur lui et commençaient à l’oppresser. Les ouvertures se grippaient. Il a réussi à entrouvrir l’une d’elles. Il est maintenant sur la route qui trace une longue ligne droite sur le plateau. Sans talus, sans fossés, sans arbustes.
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3.4.2011 par Elcy.
Il a quitté la place un peu avant minuit. Les gens n’ont presque plus de voix, tellement ils ont crié. Mais crié de joie que le dictateur s’est enfui. Et les larmes dans les yeux, en se demandant qui remercier, qui supplier encore pour que le bonheur ne s’échappe pas.
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